En text om natten leo texten uschet
Världens finaste
I carry you heart (I carry it in my heart).
godnatt råååå
Båda två, det är inget olika
Trasslar in mig i ett metafor-nät
och inser att, skriver jag fel nu
då blir det ju fel föralltid.
Men jag kan ju förklara. Över kaffe.
berätta / vad det är / hur
vill jag egentligen säga.
Det är det inte alls. Tiden har inte ens börjat,
(du kysser någon annan imorgon)
ingen räknar ner förutom jag.
Men någon måste väl?
...inte? Men visa då.
timmarna vandra och stjärnorna fly
jag vet inte varför du fortfarande lyser här borta?
det är inte ens ljus
följer slaviskt ända sen alltid
vill bara se hur ni har det, eller nej
vet inte varför egentligen
har inte blivit överrumplad hittills
det är ju bra och skönt
har klarat mig av den enkla anledningen att
jag mår ju minst lika bra (bättre)
men du? från öckerö loge hörs dragspel och bas
jag har väntat på ett regn
du och allt som är du trots vi och allt som är ord.
Det här är om dig min kära vän. Saknar dig, du är fin. Folk förstår inte alltid, typ aldrig, är du ensam? Vi borde prata. Har du svårt precis som jag? Jag tror det, det är dumt för vi borde ju inte vara lika. Du är fin ändå och jag önskar att du någon gång släpper in mig förbi versalerna. Du gör inte det va? Lars Winnerbäck – Jag är hos dig igen
Du har dina moln och jag kan inte skingra dom, kan inte låta dom va'. Jag har mina ord, som du sa
ge mig inga mellantider, jag har stämt träff med en tumör
-du kommer aldrig bli min håkan hellström, jag vet inte ens var du är just nu
-du kommer alltid vara min brooklyn sun
-och du antagligen min aprilhimel, ett tag till iallafall
tills jag åkt till brooklyn och sett solen gå upp, eller nåt
finns det någon mer?
-kanske den festliga, som också kommer från USA
sen är det schlutt
Lyssnar väl lite på Håkan och tycker synd om livet. Lyssnar på Melissa Horn – Tyck synd om mig nu bara för att jag faktiskt borde ha hört låten som jag använder som referenspunkt varje gång någon ska tycka synd om mig minst en gång. Musik är fin, den säger så mycket mer. Så mycket bättre (JA TED).
nerkärad
fallande
Ska du sluta snart?
åker hit och dit och önskar att jag var en kanin
så jag inte heller kunde låta något
Det är inte lätt när det är svårt! dånade han
-Eloge och sorti.
snart är aprilhimlen här
jag väntar här inne
ett tag till iallafall
mörkret är inte en kärlek, men kanske en bekant
vi ses ibland men det är inte så mycket med det
ibland mer än annars
vi måste ses innan löven skiftar och värmen dundrar
det kommer inte hinnas med, ska vi försöka ändå?
jag vet inte vem som ser dig, ganska få.
vi smattrade och studsade så mycket
det fina var att du inte smattrade på mig så mycket som med mig.
man borde inte gå händelserna i förväg.
man borde inte skriva brev som inte skickas.
man borde inte vilja utan att våga.
man borde inte sitta i sitt kök,
och bli kär i Håkan Hellström (ett oemotståndligt substitut)
var är dionysos nu? (kvar under månen)
citat
saker i mina utkast
Utkast: Aug. 22, 2011
drömmarna på våra dunfjun är väl fina
07 Juli, 10:05 2011
ah ah ahhhh nej nu är du överallt sluta vara överallt det fungerar aldrig.
Det är fint! Antar jag. Åh ibland lyckas jag vara poetisk<333 Ska skriva ut alla andreas kullbergs och tengblads texter på den här bloggen. För jag vill ju ha dem någonstans! Ju. Fintnog.
do you remember, when we met? do you remember or are you trying to forget?
the music stopped, and the stars wept; when we met.
the black hat that you wore, the frensh kiss by the drugstore, the music we loved, the letters we wrote, I think you forgot it. I think you forgot it.
hjärt lös. sitter hjärtat ditt löst?
Den brutala vaddetnuheter-appliceringen på texten ovan var för att understryka att det bör se ut som det låter. Vet inte varför jag skrev det. Det är kul å leka med orden. "Jag saknar dig varje stund du inte är med mig" är ett citat jag känner igen och som just ploppade upp i huvudet mitt. Var är det ifrån?? Jag vet inte riktigt. Hatar lägen när man känner igen något men inte vet varför eller varifrån, otroligt enerverande. Så känner jag lite över August Strindberg just nu. Hur fånigt är det på en skala? Mycket fånigt. Töntigt. Löjeväckande. Men hans texter har fångat mig något ovanligt och ofantligt.
"You have bewitched me body and soul" som Mr Darcy så adekvat uttryckte det (han uttrycker sig alltid bäst, och med det prisar jag egentligen Jane Austen då Darcy är en fiktionell figur skapad och skriven av henne. Men strunt samma, jag fortsätter låtsas att det finns en sån).
p.s. "du kommer dö!
nej men alltså, jag tror faktiskt att du kommer gilla det"
ja tack jag dör gärna. d.s.
tillstånd i skrivandes stund: trött och poetisk. men stryk poetisk och säg trött med enormt eftertryck - då blir det rätt!
hennes perspektiv: du är perfekt
hans perspektiv: jag vågar kanske vara nyfiken på dig
deras åldersskillnad: alldeles för omöjlig. som den alltid är i hennes liv
deras framtid: vilken. framtid. ?.
realismen på en skala 1-10: 0,5
antal kramar: bara bra
antal riktiga samtal: mer än vanligt
antal stulna blickar: ungefär tio gånger så många kastar han jämfört med hon
antal ansträgningar från hennes sida: konstant ansträgning
...från hans sida: ovisst. minst någon.
åhå! "här är en rosbuske och det där är lavendel"
hade redan något formulerat i huvudet dessutom, en början.
men poeter.se är nog ingenting för mig. alldeles för blottande och inte tillräckligt.. gosigt. "men poesi ska inte vara gos.." nej. okej. eller varför inte? det ska väl vara tryggt.
som sagt så är jag inte en med ord. därav otrygghetskänslan. men på mina stadsvandringar är det annat! här är det mitt. så nue köre vie.
eller alltså inte nu i denna sekund. men nu i den större bilden.
p.s. det är så svårt att få till något ärligt i en dikt. som inte låter pretentiöst och medvetet tillkrånglat och bara rätt och slätt konstlat för att passa en mall. det är få som kan det. d.s.
Edit. Men inte allt. En början!
(Edit lägger barnet i den säng som finns på scen. Så börjar hon berätta om Tummelisa för sitt "barn")
Jag erkänner utan omsvep: jag är ett levande exempel på den moderna tidens sönderfallande kvinnobild - hemlös, desorienterad, vilsegången, men kan man bli annat när det bara tycks finnas ett antingen - eller i en modern kvinnas liv, aldrig både - och. Abstraktion eller kött? Idé och intellekt eller piga och fitta åt ens om sitter timvis med sportsidorna på muggen: kom inte till mig med dina Ord och Bild och Litteraturmagasinet och allt vad det heter, låt mig få hållas med mitt. Förresten står det lite vetenskapligt här också och tittar man på teve, så alltid fastnar det nåt och kultur, det ska jag tala om för dig vad det är: det är att få skjorterna ordentligt upphängda och slippa gå och leta i skåpena och att slippa grönsaksspad till stekkött.
Ett samliv med en sån alltså eller ensamhet och sublimering. Det är inte rättvist mot en tänkande varelse.
Det är också orsaken till att jag - jag höll på att säga "hon" - befinner mig här.
Nästan orörlig.
Eller också börjar hon röra på sig - nu sa jag "hon" igen...
(Reser sig) ... och kliver omkring med långa fundersamma steg, händerna djupt nerkörda i de fula, fenolluktande anstaltsdräktsjackfickorna.
(Ser sig i spegeln)
Stålblå klänning. Anstaltsfärgar. Medvetet oglamorös. Eller, som det också kallas - klassiskt enkel. På ett kyligt sätt en vacker kvinna, med det oåtkomligas sexuella attraktion, som man säger. Ålder? Svårbestämbar. Någonstans mellan mycket gammal och oerhört ung. Någonstans där.
Och ser man på! Nu rinner en tår på hennes kind också. Hahaha! En rund, glänsande, salt liten pärla. Den torkar vi bort - så - och nästa och nästa och nästa - och så ler vi genom tårar som när solen lyser genom regntunga moln. Anar vi månne en tragedi bakom den tappra ytan? Kanske, kanske inte. (Paus) Nå, det här är ju ett ställe där saker och ting ska redas ut och läggas tillrätta, så låt oss ta det från början.
Här är hon nu. Hon får kärlek och omvårdnad och tillfrisknar snabbt. D.v.s. hon känner hur fantasin flyttar ut ur henne. Hon töms. I hjärnan pågår också en utflyttning, blodkärlen dränneras, fobierna försvinner tillsammans med muskulaturen av vilken nu endast en skrynklig hudanhopning skvallrar om att den en gång funnits. Ja, hela hon är snart ett minne blott och bara hudavlagringar likt årsringar i ett träd bevisar att hon en gång varit till. Snabbt blir hon äldre och äldre. Snart är tillvaron ett grumligt minne blott som för dessa små stadshundar man kan se i änden av kulörta snören - sönderavlade till muffar och plädar på fyra ben, men ibland på nätterna vaknar de upp och minns att de en gång var fria hundar - de går runt, runt sig själva och ekparketten för att ibland i ett tillstånd av övergivenhet - hon är övergiven av själva livet, tycker hon - kanske puppan känner så när fjärilen har lämnat den? Har det redan hunnit så här långt utan min vetskap? ropar hon. Varför har ingen sagt något? Vart har alla åren tagit vägen? Var är min framtid? Varför har ni övergivit mig? Var mina barn?
De var så fulla av liv. Särskilt Tummelisa som hon hade i elva år. Hennes lilla trubbiga näsa. Skälvande, blåådriga näsvingar. Förälskat liksom och melankoliskt lutar hon sitt lilla ansikte mot hennes hals. De knubbiga kinderna med ärret - hon brände sig här - på ugnen en gång. Hennes snörvlande, gurglande läte när hon sov på hennes arm. (Paus) Men de här dårhusen - de badar i blod från avrättade inbillningar - hon visste att det skulle hända henne något här. Han säger till henne: Gå ut och lek en stund i parken, mor behöver vila. Hon går - hon var ju alltid en så lydig flicka. En liten stund senare: thut från en inbromsande bil. Hon behöver inte ens gå till fönstret för att se vad som hänt, hon visste det, det är så på de här anstalterna - de flyter av blod. Tummelisa döende. Blåfärgad av bortflyende liv. Hon tar henne i famnen och springer, vart vet hon inte. "Vad det gör ont, mamma", säger Tummelisa och det var som om hon visste att det måste ske. Som om hon ville befria sig från henne. "Det är över för mig nu", säger hon med alldeles klar röst.
"Vad springer du omkring här för, tokfan? In med dig!" skriker man till henne. Rycker och sliter. Och när hon gör det svaga motsånd hennes av droger nedsatta krafter tillåter, ser hon gräsmattan med vårens blå och gula primörer komma rusande mot hennes ansikte, pressa sig in i hennes kinder, ögon, öron, som om också sådana vackra, väna och oskuldsfulla varelser vore hennes fiender. (Pressar handen mot ansiktet) SLÄPP BEJ, ropar hon. LÅT BEJ FÅ KOBBA LOSCH. JAG BÅSTE FÅ SE HEDDE. BITT BARD.
Här finns inget att se! Sade de. Och detta sade de emedan de själva intet sågo.
Men alla andra fantasifoster som ingen sett då men som folk ändå tillåts både tro på och tillbedja utan risk för att hamna på dårhus: Gud, Jesus, Buddha och alla dessa helgon som kan bota hicka och getinstick - varför får dom finnas? Och varför är det riskfritt att tro på dom?
e.e. cummings, mina vänner
(I carry it in my heart)
I am never without it
(anywhere I go you go, my dear; and whatever is done by only me is your doing, my darling)
I fear no fate
(for you are my fate, my sweet)
I want no world
(for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you
here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life; which grows
higher than soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart
i carry your heart (i carry it in my heart)